Difuntos

Soy el fantasma de Borjamari que habita en el ciberespacio estelar.

Nos cuentan que...

Borjamari dejó de escribir su blog porque le salió un clon. Al verse ante su espejo, incapaz de publicar una de sus narcisistas críticas, sintió enojo y frustración. Decidió, en ese momento, cerrar el blog aunque no suprimirlo. La gran obra debía quedar para la posteridad ciberespacial.

Ahora, según las lenguas viperinas, se dedica a ganar pasta gansa con los grandes conocimientos adquiridos. No hay quien falta en afirmar que se ha retirado a la vida hogareña y, por fin, ha resuelto pegar sello y ganarse la vida con el sudor frío de su frente provocado por el climatizador de la oficina.

El espíritu bloguero de Borjamari amenaza continuar la narración de la saga de sus aventuras.

Borjamari ha muerto

Nos cuentan que...Borjamari ha muerto. Dicen que lo mató su vanidad. Dios eres un miserable.

Nos cuentan que...

Se lo dijo groucho marx a un escritor de humor que insistía en conocer su opinión acerca de la última novela que le había enviado:

“Desde el momento en que cogí su libro hasta que lo dejé, me estuve partiendo de la risa. De manera que algún día intentaré leerlo”

Nos cuentan que...

Entrari

Nos cuentan que...

... el pre-escolar de un borja-mari

Nos cuentan que...

"Una crítica mala destruye 12 horas de halagos"

Fernando Fernán Gómez

Cuando muere uno de nuestros héroes cinematográficos repetimos compungidos que era el penúltimo de los grandes y que ya no hay actores así. No es cierto. La oferta de los héroes es múltiple, contradictoria, luminosa a veces y otras sombría, porque la vida requiere muy distintos modelos. Pero es inevitable que de todos los santos patronos alguno se apodere mejor que los otros de nuestros sueños y nos sea más propicio, es decir, más propio. El mío fue aquel caballero sin espada que desde hoy echaré en falta.

Nos cuentan que...

Como los blogs mismos.

Zinia Astrología : o cómo tomo café tras mi cena,

Perdone la intromisión
en tan magnánima obra
pero es que ante tal creación
ganas de escribir me sobran.
Pero no sólo con las ganas
puede quien quiera afinar
a que rimen las palabras
y unos versos remendar.
Ante tal dificultad
sólo una cosa ansío
las palabras colocar
fuera del libre albedrío
Y con semejante objetivo
deseo aquí relatar
que no hay en el mundo adjetivo
ni en la tierra ni en el mar
que fiel calificativo
a este blog le pueda dar.
Que mi escaso entendimiento
apenas se merecía
tanto humor ni tanto ingenio
ni tantas... filosofías
como encuentro en su talento.
Aún así, bien le agradezco
su estimada cortesía.
pues afirmo y no le miento
que a mi pobre intelecto,
cual certera epifanía,
ha desvelado el misterio
de la oscura astrología.
Más del todo aún no me entrego
a tanta mitología
como puebla el firmamento
porque algún reparo tengo.
Y sin desdén de su acierto
comparto con simpatía
de gamez, réplica a esto.
Pues en su afán siempre presto
ha repartido, a fe mía,
igual que a diestro, a siniestro
mala leche e ironía.
Lo que yo ya me temía...
¡No nos pongamos farrucos!
con extremado rigor,
con equinoccios y ofiucos
ha terciado en la porfía
demostrando con ardor
la aparente sinrazón
de la "horoscopología"
¡Qué viva la astronomía!
¡Muy buena argumentación!
Y no hay en mí mala intención.
ni esto es socarronería.
pues sin sentir devoción
de augurios ni profecías,
quiero sembrar armonía.
Y pienso que es sana afición
tratar de dilucidar,
con frecuencia semanal,
si salud, dinero, amor,
traerán penas o alegrías.
En fin, que a fuerza de colegir
de los blogs tanta poesía,
estoy por ver ya venir
el alba de un nuevo día.
¡Ay qué sueño, madre mía...!
Para salvar el efecto
de este reciente arrechuco,
omnubilado, me ducho
mientras con ritmo entono
aquesta infantil coplilla
acompañada del tono
de música de San Fermín:
Uno de Coca
Dos de Farlopa
Tres de Costo
Cuatro de Speed,
Cinco pastillas
Seis Amarillas
Siete Aspirinas y a Dormir
A Colombia hemos de Ir
Con Un talego, con un talego
A Colombia hemos de Ir
Con un talego en la nariz.
Sin saber cómo incluir
en nuestra querida opereta
este aparte abrí aquí.
Lo reconozco,
hízome gracia
que al abrir
el buzón de mi correo
apareciese este feo
aunque simpático mensaje.
Por ello pido perdón,
aunque valiendo mi traje
que oculta mi personaje
me sirvo dello así:
¿Acaso no soy bufón?
si a alguien con ello herí
pide perdón
aqueste bufón
sin solución.
El que firma se despide
no sin antes recordar
aquel pareado insigne
divertido y popular:
de los gustos, sin dudar
el mejor es el cagar.

Vivir del cuento: sonrisa amarga cargada desde el humor negro

A veces, caminar por los márgenes desangelados de la soledad proporciona una óptica lúcida de la realidad. Esos seres marginales, los solitarios, los que no se ajustan a las normas, aquellos que no pueden desprenderse del tono amargo de la existencia, los que escupen en cada esquina su asco y desprecio vital, se convierten, en esos límites, en reporteros de una época, en lúcidos testigos de un modo de vivir, en cronistas de la historia de un país. Porque tienen algo que decir y porque su forma es arte.

En realidad, se limita a escribir su propia rutina, agria, cínica, pero también humana y conmovedora. Una existencia cutre, fofa y desolada pero a la que se le escapa, entre la soledad y el miedo, una extraña ternura. Cogerle el ritmo a este blog (y al personaje que ha creado el autor) sale solo (a pesar de una complicada estructura narrativa llena de idas y vueltas al pasado), retratando como pocos no sólo su existencia diaria sino también las grietas de una sociedad que hace aguas por mil y un sitios. Toda una gozada.